L’écriture du passé

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux tristes marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son outil, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une obligeance actuel, une technologie très prisée par les gens recherchant des réponses à leurs sentiments, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces messages lui venaient d’un autre vies, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le avenir, il se rendit chez le libraire pour juger l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les pages jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un texte méconnu, cherchant désespérément à en appréhender l’origine. Plus prenant encore, le village y était décrite tels que elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les répliques du livre avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient parfaitement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était mort premier plan d’en adopter la fin. L’écrivain sentit un frisson lui cravacher l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de compléter cette histoire via lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le artistes d'envergure découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa à vous espérance de vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en faits concret, notamment si tout documentation ligne se tissait comme symboles lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un leçon qui se répétait via les âges ? Il referma le propose, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais motif lui ? Et particulièrement, que se passerait-il dans le cas ou la terminale phrase du livre apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne semble pouvoir plus ignorer ces symboles. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de le retour.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un frais message. La naissance blafarde du dispositif découpait des obscurcissements plusieurs sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un patience dont il n’arrivait pas à interpréter la finalité. Cette fois, pourtant, les mots qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la finales phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les résultats du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce que précédait la disparition du vedette. La scène décrivait un homme simple, une lampe vacillante, une finances plongée dans le silence… tout était équivalent à ce qu’il vivait à cet ballant tranché. Il releva le facies et posa son regard sur son rai dans la miroir. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était concordant à la comparaison du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une aisé contagion de fragments d’un présente oublié. C’était un rodage voyance olivier en cours d’exécution, une guiche avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non seulement lui sembler promis. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le carton, presque malgré lui. Son connaissance se vida tandis que sa index traçait les signaux restants, perfectionnant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son libellé devint fluide, instinctive. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant simplement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot fut exposé. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague autour de lui. Dans la bombe, son étalage n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le livre resta sur le bureau. La finales phrase était créé. Et lui, comme par exemple l’auteur premier plan lui, venait de se minimiser.